De una carta tirada sobre la mesa
sale una línea que corre por la plancha de pino y baja por una pata. Basta
mirar bien para descubrir que la línea continúa por el piso de parqué, remonta
el muro, entra en una lámina que reproduce un cuadro de Boucher, dibuja la
espalda de una mujer reclinada en un diván y por fin escapa de la habitación
por el techo y desciende en la cadena del pararrayos hasta la calle. Ahí es difícil
seguirla a causa del tránsito, pero con atención se la verá subir por la rueda
del autobús estacionado en la esquina y que lleva al puerto. Allí baja por la
media de nilón cristal de la pasajera más rubia, entra en el territorio hostil
de las aduanas, rampa y repta y zigzaguea hasta el muelle mayor y allí (pero es
difícil verla, sólo las ratas la siguen para trepar a bordo) sube al barco de
turbinas sonoras, corre por las planchas de la cubierta de primera clase, salva
con dificultad la escotilla mayor y en una cabina, donde un hombre triste bebe
coñac y escucha la sirena de partida, remonta por la costura del pantalón, por
el chaleco de punto, se desliza hasta el codo y con un último esfuerzo se
guarece en la palma de la mano derecha, que en ese instante empieza a cerrarse
sobre la culata de una pistola
Julio Cortázar
Texto digitalizado de:
Historias de cronopios y de
famas (1962), Aguilar, Altea, Taurus, Alfaguara, S.A., 1995
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